Os Sete Novos

In MC we trust (por 7A)

2010-11-09T02:03:00.015-03:00

Dia e noite o Mc Donald’s hasteia sua bandeira norte-americana, contrariando as leis de seu país original que diz que somente nas instituições nacionais a bandeira estado-unidense pode tremular depois do pôr do sol. Mas talvez seja isso, talvez o Mc Donald’s esteja para muito além de qualquer pôr do sol. Talvez este seja o descontrole controlado de seu clown onipresente. Não é à toa que Ronald é fruto da televisão. A multidão solitária clama por esta intranquilidade instantânea. A ordem é que os clientes se emocionem antes de estacionar. Esta é a ciência do hambúrguer; procure pelos seus arcos dourados. Pense na América transmutada em Iracema. Depois de meia-noite a América é Iracema de ressaca.

Luzes e cores valorizam o espanto. A cidade agora é mero pano de fundo para este laboratório de metáforas visuais. Com seus sorrisos antissépticos os atendentes te oferecem simulacros de refrigerantes. Aquários humanos se transformam em grandes avenidas de brilho e de alegria. A fúria da máquina também é saber que também precisa reluzir a todo instante, como quem sempre tivesse que soltar espasmos pulsantes na obrigação de explodir seus pontos de exclamação por onde quer que se passe. Fundos luminosos defendem que o sucesso está no excesso. De que o ketchup utilizado pela empresa poderiam encher o lago Michigan, de que os bilhões de hambúrgueres vendidos poderiam cobrir por várias e várias vezes a distância da Terra à Lua. Este é o real sem avesso, de deriva em deriva; até os ossos. Para os americanos estar na imagem é existir. O país Marlboro está no ar. Que Deus salve a América e a torta de maça.

LANÇAMENTO ANTOLOGIA PLÁSTICO BOLHA!

2010-11-04T11:29:00.002-03:00

A partir das 19:30h Livraria Ponte de Tábuas Rua Jardim Botânico, 585 (esquina com a J.J. Seabra)

this is love

2010-09-11T22:09:00.002-03:00

Eleições 2010

2010-08-20T01:48:00.000-03:00

Começa a cobertura poética delirante das eleições 2010!
Mas talvez isso resuma tudo.

2010-08-05T01:18:00.002-03:00

Há 6 anos 2 últimos minutos eternos. (por 7D)

2010-07-25T00:13:00.001-03:00

No dia 25 de Julho de 2004 eu vi 2 minutos serem mais que 120 segundos. O bom da Copa América é que parece uma libertadores de seleções, tem papel no gramado, montinho artilheiro, buraco na grama, alambrado, torcidas enlouquecidas e você pode assistir o jogo de pé. São os 10 sul-americanos e mais 2 convidados. Normalmente México e EUA completam o time de 12, mas até o Japão já jogou uma o que poderia elevar a um status de mundialito a mais antiga competição entre seleções nacionais do mundo.

El llanto:

Naquele 25 de julho o Brasil chegou à final com um time considerado série B, sem as principais estrelas, contra uma Argentina cheia de Tevez, Riquelme, Sorin, que vinha voando baixo em toda a competição. O jogo da final foi duro, mas a Argentina dominava, tinha mais chances, era mais criativa com os passes de primeira do imarcável Juan Román Riquelme. 45 e 30 do primeiro tempo 1x0 Argentina, falta na entrada da área, bola levantada, Luizão de cabeça. O juiz apitou logo após o gol de empate e aquele último minuto durou pelo menos 15 para os argentinos até todo mundo voltar pro segundo tempo.

La copa:

O jogo seguiu tenso com a Argentina melhor, aos 42 imprimiu-se o 2x1 no placar. O Brasil atônito em campo e o Tevez perde a bola na lateral batendo bolinha na frente de um brasileiro. Mas parecia não fazer diferença, os argentinos já comemoravam 47 e 30 do segundo tempo. O locutor argentino dizia: “Se acabó, Argentina esta a un par de minutos de recuperar la copa América”. O Galvão Bueno dizia: “O Brasil não levou o time principal, o técnico tentou salvar o cargo, e perde num jogo por dois a um...” Mas aí o Diego levantou aquela bola na área e o Galvão berrou “... pode até empatar, capricha Adriano”. E o Adriano caprichou, deu uma puxadinha de esquerda e bateu seco no canto esquerdo do Abondanzieri. Saiu louco tirando a camisa em brasa rodopiando pelos ares. O locutor argentino só conseguiu concluir “Me quiero matar, Adriano y vamos a penales”.

Los campeones:

O resto é história. Aqueles últimos minutos reverberam até hoje em todas as Américas, a taça veio pro Brasil e o silêncio dos argentinos a cada pênalti perdido nós escutamos até hoje. Naranjo en flor x O Sol nascerá! O nosso sol é a camisa amarela inteira em brasa Brasil, tropicalismos transcendentais de sóis sangrentos! Nunca me esquecerei da cara de desespero do cabeludo Sorín com aquela camisa de listras verticais que são como lágrimas azuis que rolam, e da felicidade no sorriso do ainda garoto, imperador sem trono, Adriano. Todos os matemáticos erraram, 2 minutos são eternos, o todo é sempre maior que a soma de todas as partes!

Narração do Galvão:

Narração argentina:

Naranjo en flor:

O sol nascerá: (Ah! Sorín! Eu pretendo levar...)

MARACANAZO (por 7D)

2010-07-16T19:17:00.003-03:00

Brasil

Uruguai

O gol

Hoje acordei com uma tristeza e não sabia o que era. Choviam lágrimas. E uma pergunta me veio em castellano: Pero que pasa? De onde vem tanta água, tanta tristeza? Olhei o calendário, 16 de julho de 2010. 16 de julho, essa data é uma eterna ferida. Hoje o maracanazo completou 60 anos, 60 anos de uma tristeza que tem o dobro da minha idade, o dobro do tamanho do Brasil. Mas 16 de julho não é um dia de culpados. Não é culpa dos políticos que sabatinaram os jogadores no dia anterior para saírem nos jornais já ao lado dos campeões, não é culpa do técnico Flávio que impôs na manhã do jogo uma missa de duas horas que todos assistiram de pé. Não é culpa de Juvenal, Augusto, Bauer, Friaça, Danilo, Bigode, Chico, Zizinho, Jair, Ademir e principalmente não é culpa sua Barbosa. Barbosa, eu te perdôo com os olhos cheios de lágrimas e com as mãos vazias dessa bola que te escapou. Hoje é dia para um herói, o único homem vivo dos 22 que estavam em campo naquela tarde. Hoje é dia de Alcides Ghiggia. O gol foi seu, 2x1 fatal.

Jules Rimet, o eterno presidente da FIFA, escreveu em suas memórias
"Ao término do jogo, eu deveria entregar a Copa ao capitão do time vencedor. Uma vistosa guarda de honra se formaria desde a entrada do campo até o centro do gramado, onde estaria me esperando, alinhada, a equipe vencedora (naturalmente, a do Brasil). Depois que o público houvesse cantado o hino nacional, eu teria procedido a solene entrega do troféu. Faltando poucos minutos para terminar a partida (estava 1 a 1 e ao Brasil bastava apenas o empate), deixei meu lugar na tribuna de honra e, já preparando os microfones, me dirigi aos vestiários, ensurdecido com a gritaria da multidão. (...). Eu seguia pelo túnel, em direção ao campo. A saída do túnel, um silêncio desolador havia tomado o lugar de todo aquele júbilo. Não havia guarda de honra, nem hino nacional, nem entrega solene. Achei-me sozinho, no meio da multidão, empurrado para todos os lados, com a Copa debaixo do braço."

O presidente da FIFA sozinho, com a taça debaixo do braço empurrado pelo silêncio universal daquela derrota. Os uruguaios comemoravam mesmo contaminados por 200.000 tristezas. “Assim é o esporte”, foi a única coisa que conseguiu dizer o técnico Flavio depois da derrota. Dali pra frente tudo mudou, a camisa branca foi aposentada dando origem a amarelinha. Mas na final de 1958 levamos a Jules Rimet com a camisa azul do manto de Nossa Senhora Aparecida costurada a mão. 1962, 1970 e a Jules Rimet é eternamente nossa! Pelé e Garrincha nunca perderam jogando juntos pela seleção. Em 1994 mais um título com Romário o gênio da grande área, em 2002 outro, no Japão, com o Fenômeno marcando 8 gols fenomenais. O Brasil jogou todos os mundiais. É o time que mais venceu, que mais marcou gols, que mais encantou. Se os ingleses inventaram o futebol os brasileiros o aperfeiçoaram. Fizemos o futebol virar o ópio dos deuses como diz meu primo Augusto. Mas mesmo assim nunca mais seremos campeões mundiais de 1950.

Em outubro do ano passado morreu o zagueiro brasileiro Juvenal Amarijo e Ghihhia passou a ser o último sobrevivente de 1950. Tem 86 anos, vive em Las Piedras no Uruguai casado com uma mulher 40 anos mais nova que ele. Os deuses do futebol não o castigaram, ele foi embalado por eles como herói, e assim merece ser. Eu te felicito Ghiggia, com a dor de 200.000 lágrimas te felicito. Um dia desses ele disse: “Três pessoas silenciaram o maracanã, o Papa, Frank Sinatra e eu”. Hoje, sessenta anos depois, eu ainda ouço esse silêncio.

Futebol e o Fígado (por 7D)

2010-07-12T02:58:00.002-03:00

Cidades vazias são o que restam agora que tudo é silêncio. As vuvuzelas calaram. A Copa do Mundo na África termina com oito tentáculos. O polvo, o molusco profeta que pintou cores muito mais vivas com sua camuflagem cromatófora do que os descendentes de Picasso e Van Gogh que fizeram a estranha e inédita final Européia nesse 2010. Todo oráculo tem seu dia de mãe Dinah, mas o polvo, profeta com sua desengonçada cabeça balançante, teve oito dias de glória. Ele tinha 01 chance em 864 de acertar oito jogos e acertou. Pra que tanta ciência se o polvo, com seus tentáculos sensoriais, antenas que captam tudo, sabe o que nenhuma calculadora atômica pode calcular? Todos os búzios são gravadores de polvos. Os ifás estavam certos. Nas encruzilhadas das madrugadas veremos polvos e não mais galinhas junto das cachaças e das velas. Nunca mais um polvo entrará numa paella. Todo pai de santo é um polvo amordaçado. Mais uma copa, um novo oráculo.

Por aqui tudo se foi mais cedo. Mas o futebol é como o fígado, a eterna esperança, a eterna ressurreição. Futebol não é tática nem técnica, futebol é o fígado na ponta da chuteira. Este fígado que para os gregos era o órgão do amor, era ali que Eros cravava suas flechas apaixonadas. É o fígado quem bebe o vinho de Dionísio. O fígado chuteira invisível. Naquele tempo, comer um fígado vivo era alimentar o amor. O amor que sempre morre para nascer de novo. O amor que se regenera toda manhã depois de ser comido por uma águia. O futebol é essa esperança que se regenera a cada ataque frustrado, em cada bola que não entra, em cada mão de Deus que muda todos os destinos. Toda vez que você se levanta da arquibancada, arrebatado de emoção e volta a se sentar frustrado, você é um fígado se regenerando de amores. Tudo como os tentáculos de um polvo oráculo que crescem de novo depois de serem cortados. Este mundo, grande cauda de lagartixa inominável. As derrotas épicas deixam cicatrizes profundas nos tentáculos regenerados, eu sei que a dor no seu peito ainda há, mas é dessa dor que nasce todo amor por essas camisas que correm sozinhas. Não a dor do sofrimento católico, mas outra dor, interrupção que gera uma prorrogação de vontades.

Daqui pra frente são mais quatro anos dessa águia voltando para nos mastigar toda manhã. Mas o meu fígado tentacular, oracular, é como um polvo que se regenera. Mais quatro anos, quatro décadas, quatro eternidades. Nos vemos, aqui no Brasil, em 2014. Eu quero ver quando Zumbi chegar.

Zumbi...

...e o Polvo

Balanço final da Copa africana de 2010 (por 7A)

2010-07-10T22:10:00.011-03:00

O Homo Sapiens, este animal do delírio, surgiu na África. Logo quando o hominídeo resolveu saltar de seu ócio, eis que aí o enigma veio à luz. Lá vem, lá vem o africano politicamente ereto, seu canto anunciará o dia. Foi bonita essa Copa de 2010, voltando atrás em cerca de 200 mil anos de nebulosos antepassados. De repente estrelas desceram do teto. Mas, e qual o vermelho que saiu do ovo?

Uma festa belíssima com seus fuzis distribuiu fogos e metralhadoras de artifício. Cores terrosas anunciaram as cabeças das medusa neste decaído paraíso. Apesar de seu "sucesso" posterior, esta espécie surgiu a partir de uma população acanhada, com 10 mil casais ou menos driblando e comemorando gol em banto. Aplausos para eles. Acredita-se que os Homo sapiens sapiens, com suas plumas e pedras, manifestaram-se africanos cerca de 40 mil anos atrás e acabaram pintando a noite com seus pincéis atômicos, substituindo todas as espécies de hominídeos espalhadas pelo globo. Comemoram os cubanos de Miami e os africanos de Beverly Hills. O resto é história, cidade, galáxia.

Enquanto isso Campos de Carvalho continua declarando: “Não me lembro de ter nascido. Meu registro de nascimento é um blefe. Sou tão velho quanto a África.”

BOLA DE CRISTAL 7 (por Rô)

2010-07-08T01:09:00.003-03:00

Primeiro, o fascínio pela bola. A forma perfeita, a pedra cheia de ar, de vida quase própria. Solta uma bola quicando no meio de uma molecada que ainda mal sabe andar e vê o que rola? Disputa. Sem regras, sem objetivos. Puro prazer: chutar a bola, estar com a bola, reter a bola. O mesmo acontece entre velhinhos, cães e gatos, ricos e pobres, mendigos e presidiários.
A experiência do chute. A corrida com ela, a vitória sobre os obstáculos. Nasce o jogo
O chute certo. O desafio de controlar o que é incontrolável por natureza. O pé e a bola.

É simples: os dois melhores tiram um par ou impar e quem ganha começa a escolher o time. Cada um quer formar o melhor time. Os reconhecidamente mais habilidosos são logo escolhidos. A perebada fica pro final. Contrapesos em nome da amizade e da alegria. Simples assim.

Qualquer boleiro escolhe os melhores e não os mais amigos. O cara pode ser meu rival declarado, mas se não for levar a rivalidade pra brincadeira e se for, de fato, melhor que os outros, tá no meu time dos sem camisa.

Imagina uma puta de uma pelada, um rachão onde você pode escolher todo e qualquer cidadão do seu país. Você escolhe o Lula ou aquele pivetinho que fingiu que tomou conta de seu carro e joga pra cacete. Menos. Lá no campinho de várzea você ganhou o par ou impar e pode escolher entre Ronaldinho gaúcho e Kleberson, Hernanes e Josué, Ganso e J. Batista, Adriano e Grafite; quem você escolhe?

Combinado numero 1: jogam os melhores.
Situação 2. Você é chamado para ocupar importante cargo. Você não tem qualquer experiência, mas tem um monte de outros atributos positivos para estar ali. Detalhe, você tem direito a um bom assessor. Você escolhe seu melhor amigo ou tenta achar um profissional experiente e desencanado que te ajude a encontrar o caminho das pedras?
Combinado numero 2: nada substitui o conhecimento, nem garra, nem marra, nem gritos nem sussurros agressivos.

Talento, conhecimento, inteligência, respeito ao cliente, amor à camisa e consciência de que tudo é um grande jogo. Um dia você ganha, outro você perde e outro dia chove. Que tudo tem a maior importância porque nada tem a menor importância.

Enquete:

Qual o maior babaca da copa?
Dunga
Maradona
Blater da Fifa
La Rionda (arbitro de Inglaterra e Alemanha)
Dommech (técnico da França)

Quem você deixaria para sempre na África?
Felipe Melo
A jabulani
Snajder
Mick Jagger
Ricardo Teixeira

A quem vc daria o troféu “Mano de Dios 2010”?
Luis Fabiano
Suarez (Uruguai)
Henry (pela classificação da França)
Low (cata-melacas tec. da Alemanha)
Maradona (defendendo seu troféu)

Quem ganha o Mico de Ouro da Copa?
Kaká
Messi
Rooney
Cristiano Ronaldo
Drogba

Qual o maior pela saco da copa?
As vuvuzelas
Galvão Bueno
Faustão e o torpedão
Os comerciais ufanistas
Os erros de arbitragem

Copa em 1 palavra
Merda
Decepção
Foda
Surpreendente
Inesquecível
Divertida
Morna
Emocionante
Tecnológica
(Outra palavra)

R.P ( 7A)

2010-07-05T23:54:00.007-03:00

Estes últimos dias não têm sido fáceis. Como diria Roberto Piva, o africano não têm uma cultura da "emoção". É da "comoção" mesmo. É mais forte ainda. "Tragédia não tem solução. Drama tem." Pois é, tudo na África tem que ser mais trágico e comovido. No dia 02 de julho o Brasil caiu para a laranja mecânica e maquinal na África, e no dia 03 de julho “morreu” o poeta Roberto Piva; o riso do galo não anunciou o dia. A Holanda certa vez tentou criar o "futebol total" com o impensado carrossel, a instintiva “obra de arte total”. Mas, tudo que vimos em solo africano foi um canarinho desconjuntado e acreditando na força de seus mitos ancestrais. Mas, o que dizer nos momentos irreversíveis? Não são todos os instantes irreversíveis, esvoaçantes como formas que transbordam oceanos com seus pássaros a nos bicar o fígado? Mulheres com penas se despem flutuantes para o outro lado dos espelhos, quando os espelhos dormem. Me lembro do texto que Octavio Paz escreveu sobre a morte de André Breton. Nele Paz proferia: "Não é a primeira vez que Breton morre. Ele o soube melhor que ninguém: cada um de seus livros centrais é a história de uma ressurreição. Não sabemos o que seja realmente morrer, exceto que é o fim do eu – o fim do cárcere. Breton rompeu várias vezes este cárcere, o alargou e o negou em face ao tempo e, por um instante sem medida, coincidiu com o outro tempo. Esta experiência, núcleo de sua vida e de seu pensamento, é invulnerável e intocável: está para além do tempo, para além da morte – para além de nós mesmos. Saber-lo me reconcilia com sua morte de agora e com todo morrer." Por isso, podemos dizer que Roberto Piva não morreu, ele o sabe melhor do ninguém ressurgir tal qual um pajé da palavra. Para a magia cotidiana de R.P, "Cristo era Dionísio de ressaca." Assim Piva se auto-definia: "Não sou xamã de cemitério. Eu sou um curandeiro das palavras." Anjos eletrificados nos surgirão através dos gritos de rock saído das cavernas do ser. Para R.P, Jim Morrison representava "a própria imagem do apocalipse", como narra o poeta paulistano: "Quando me disseram que ele havia morrido eu senti que estava faltando um dragão em algum lugar do universo. Ele representou para mim uma grande parte da minha vida: a poesia do Whitman, o cafajeste bebedor de cerveja, as portas da percepção e uma visão angélica, e ao mesmo tempo selvagem, do amor. No fundo todos nós somos jim-morrisons amordaçados." Sem objeções, R.P viveu certos instantes, viu certas evidências que são a negação do tempo e das verdades não antes codificadas. Este é o seu ano, 2010 (o ano do Tigre). No fundo todos nós somos jim-morrisons amordaçados. Se é que agora não voltaremos a ver-lo, mais solúvel do que nunca estará Piva, iluminado pelo Jardim da Luz, esvoaçante como todo xamã. Dessa maneira, nos descreve R.P: "Eu vivo apenas no hoje, portanto vivo eternamente." Toda morte, uma contradição.

La escritura del dios.

2010-07-05T23:00:00.000-03:00

“É falta e conduta anti-desportiva tocar a bola

com as mãos deliberadamente

(exceto o goleiro dentro

de sua própria área penal).”

Regra N°12

A mão de Suarez, a mão de Maradona, a mão de Kempes. La mano de dios escreve os grandes jogos mundiais dos azuis celestes celestiais das Américas. Não existe pecado do lado debaixo do equador. O jogo dos pés é pervertido, carnavalizado e a mão reescreve a história que os pés não souberam contar. Europa, África, Ásia, Oceania e até os pingüins da Antártida assistem estupefatos à reinvenção do esporte. O toque de calcanhar, a bicicleta, estes gestos inomináveis, o impossível não previsto em lei ou regra alguma, ficaram como invenção amarela. Mas os azuis da América jogam com o proibido, porque aqui nas Américas do sul não há nada que seja proibido e só o impossível acontece. Que essa escrita seja sempre ação e não malabarismos de fichas mentais, que la mano de dios seja o jogo tecendo seu próprio destino, costura eterna na pele do tempo.

Suarez

Maradona

Kempes

Levanta a cabeça

2010-07-05T18:19:00.002-03:00

Apesar do Dunga, apesar da falha, apesar do azar, apesar, apesar... Tem sempre gente torcendo contra. Apesar de tudo eu estava torcendo a favor. Apesar de tudo é sempre triste perder.
Então levanta a cabeça Bezerra! Vamo vê quem vai assumir o comando da luta!

7D.

Bola de cristal 6 (por Rô)

2010-07-05T01:53:00.003-03:00

Pecados e Virtudes

Primeiro vamos afastar esse viés religioso do termo “pecado”, no caso pecado capital, e trocar pelo conceito mundano de “vacilo”.

Quanto às “virtudes”, espelho invertido dos pecados, vamos só tirar o ranço católico-judaico e ficar com ela mesmo (a palavra). Pelo menos até rolar algo mais assertivo é “virtude” mesmo.

Virtudes e vacilos são posturas humanas que aplicadas às diversas circunstancias, costumam provocar conseqüências parecidas e, às vezes, inusitadas. É questão de adequação e equilíbrio.

São clássicos, têm história e acabaram se fixando em 7 pra cada lado.

7 é um número místico, por isso tão invocado. Coincidência ou não, de 58 até hoje, lá se foram 5 copas ganhas e 7 perdidas. 12 copas + uma. Essa na África.

13. Outro número cabalístico.

Ao observar com mais atenção percebemos uma relação direta entre cada vacilo e cada copa perdida.

1974 – SOBERBA

O grande vacilo foi considerar que éramos os melhores e ponto.

Zagalo, o técnico, remanescia de 70 e iniciou a retórica do “...Eles que se preocupem, os campeões somos nós”.

4 anos antes o velho Lobo recebeu um time montado, quase pronto. Só teve de dar o “toque do cheff”. Quem cortou o filé e chorou com as cebolas foi outro. O resgate da auto-estima da categoria, ainda traumatizada com o fracasso de 66, já tinha sido feito. Saldanha seu antecessor, desde a primeira convocação foi definitivo: “meu time é esse, são todos feras e com essas feras todas vamos ao topo”. Não era hora de ser humilde.

Em 74 a Seleção tinha de ser renovada, reposicionada no contexto global. A Era Pelé acabou. Zerou a pedra. O trabalho exigia muita estratégia, redefinição de paradigmas.

Havia novos craques. Alguns, como Leivinha e Marinho foram convocados. Outros solenemente esquecidos. O Zico, por exemplo. Jovem demais.

A soberba foi levando a vaquinha pro atoleiro.

- Holanda? Cruiff? Não conheço. Carrossel? Isso é futebol, não é parque de diversões.

Zagalo caiu em sua própria armadilha.

Altair Baffa, Walter Nigro, Sérgio Barbalho, Luiz Carlos Ramos, Tuca Pereira de Queirós, Juarez Soares e Lucas Neto na entrevista de Zagallo na Floresta Negra (Alemanha) na Copa do Mundo de 1974.

Ele que como jogador foi um ponta esquerda modesto, que fazia da humildade exercida paradoxalmente com grande altivez, sua grande arma, afinal não era nenhum garrincha, desprezou a modéstia, componente essencial da sua equação..

A altivez inflada virou soberba, destemperou o café com leite e amargou um fracasso que, a exemplo da ditadura, durou 20 anos e só foi redimido pelos pés de Romário, seu desafeto confesso.

E onde estava Mario Jorge Lobo Zagalo nessa hora?

Estava lá, sentado no banco, de volta à Seleção, humilde e altivamente exercendo as funções de assistente técnico do Parreira.

O café com leite nunca foi tão saboroso como naquela tarde americana, e com direito a pão italiano mais uma vez. Enfim o tetra.

(Na continuação 82, a gula e 2006, a preguiça)

Relembre a lista de Pecados Capitais (vacilos) e suas Virtudes equivalentes:

Vacilos	virtudes
Luxuria	simplicidade
Avareza	generosidade
Gula	moderação
Preguiça	presteza
Ira	paciência
Inveja	amizade
Soberba	humildade

Adeus, glória a Deus! (por 7D)

2010-07-03T18:51:00.006-03:00

Quando o Robinho marcou aquele gol contra o Chile, se ajoelhou e no ultra super slow deu pra ler nos lábios dele o “Glória a Deus” eu fiquei preocupado. Até o nosso último representante do panteísmo na seleção colocava tudo nos pés de Deus. Já disse meu primo Augusto que o futebol é o ópio do deuses, eles estão muito doidos enquanto a bola rola. Um jogador que deposita tudo nos pés do senhor deposita tudo nos pés de um bêbado, se abate quando toma um gol, castigo divino! Assim a seleção do Evangelho Quadrangular perdeu para os maconheiros de Amsterdan. Adeus, glória a Deus! Adeus mastodontes do tédio! Vanucci estava certo: Viramos comida de leões!

Em 94 e em 2002, as duas copas que vi o Brasil ganhar em vida, tinha gente fazendo o sinal da cruz e rezando pai nosso, mas tinha sempre um baiano macumbeiro. Seja o mais comportado Bebeto, filho de Iemanjá, de 94 ou os mais exu caveira como Vampeta e Edilson em 2002. Entre as festanças das cifras estratosféricas de 2006 e o militarismo evangélico de 2010 eu fico com qualquer outra coisa para 2014.

Deixo aqui meu medo em relação ao Neymar. Fiel da Igreja Batista Pinel, digo Peniel, ele não se incomoda em doar o dízimo. No primeiro contrato estratosférico com o Santos ele fez o cálculo e viu que os 10% eram o preço de um carro zero. Não teve dúvida, deu logo um carro novo pro pastor que aceitou de bom grado. No céu o vaga certa não cobra, te pede uma bênção e vai embora.

No monoteísmo levar um gol é ser castigado, é razão pra descontrole emocional. No panteísmo o jogo é lá e cá e cada gol não é castigo ou prêmio é apenas parte da festa. No final existe sempre um trabalho que pode ser feito pra reverter a situação. Haja trabalho e encruzilhada até 2014. Kolofé Axé Oxóssi Saravá!

7D

PS:

Bola de Cristal N°5 (por Rô)

2010-06-30T00:56:00.001-03:00

Os pés pelas mãos

É tudo com ela.
A mão é soberana
Faz e acontece
Tem um misterioso pacto
Com o pensamento
Abre fecha
Puxa, empurra, segura.
Seu decantado design
É invenção de gênio.

Quando quisemos evoluir
Inventamos instrumentos
Aparelhos
Equipamentos
Prolongamentos
Seus (dela).
Querendo evoluir mais
Criamos sinais
Gestos
Alfabetos
E cada novo passo
Damos com as mãos.

Metida com o amor
E a morte
A mão é mais que real
É símbolo
Imagem
poder
Quanta habilidade talento
Quantos verbos
Tudo com ela.

De repente o planeta para
Bilhões
Atrás de TVs e Telões
Em campo
Pés protagonistas
Contam histórias
Onde são sempre
os grandes vencedores;
aqui, só aqui
diante de todo mundo
as mãos sempre perdem.

E todas as Mãos aplaudem.

A presença morena de Pak-Doo-Ik

2010-06-29T00:20:00.001-03:00

Segundo a Wikipédia, essa espécie de Barsa escrita por mortais, Pak-Doo-Ik é o único jogador norte-coreano imortalizado internacionalmente por ser o autor do gol que desclassificou a seleção italiana nas oitavas de final da famigerada copa de 1966.

Desde criança, 1966 para mim significa duas coisas importantes, muito além do campeonato dos ingleses: o lançamento de Revolver dos Beatles e Coréia do Norte na copa. Nesse quadragésimo quarto aniversário de 66 algumas homenagens correram o planeta. A primeira delas é que me auto-agraciei-me da versão remasterizada do Revolver. As outras estão na copa da África. Itália eliminada cedo por um time sem expressão, os alemães vingando-se da final de 66 contra os ingleses, com direito a gol anulado por parte do english breakfast team, e, claro, o time da Coréia do Norte. Chorei junto com o Tae Se, mesmo que por dentro, durante a execução do hino norte-coreano na partida contra o Brasil. Lembrei de Pak-Doo-Ik, da tristeza do 3 a 5 contra o time sem vergonha do Eusébio e, principalmente, da estadia do time comunista na cidade de Middlesbrough. Foi uma felicidade sem fim, me lembro bem, mesmo não estando lá. Pak e seus amigos boleiros dançaram bailes, comeram fish and chips, sentiram ao vivo a swinging Middlesbrough dos anos sessenta. Até o prefeito se vestia com as cores da Coréia do Norte (que não por acaso são as mesmas da Grã-Bretanha). It's good to live in peace and I agree era o zeitgeist do plantel asiático que mais tarde seria utilizado por Caetano Veloso.

Outro dia passou um documentário sobre o imortal time coreano de 66. Um par de coisas me impressionaram no filme. A primeira: as gigantescas coreografias promovidas pelo Comitê de Coreografias Gigantescas Norte-Coreanas que ocorrem diariamente no Estádio Nacional de Piongyang. Não existe Bob Wilson ou abertura olímpica mais aterrorizante e sublimadora e bela e megalómana do que estas coreografias. Quem não teve a oportunidade de ver que procure. A segunda: a cara de felicidade, satisfação e benevolência do já idoso Pak-Doo-Ik. Cheio de condecorações no seu fardão e munido de um belo óculos de grau, Pak é o Che Guevara da Coréia do Norte, o Guimarães Rosa da Coréia do Norte, o Tom Jobim da Coréia do Norte, mesmo estando vivo.

O choro de Tae Se sempre terá razão.

7M

Futebol sangue e liberdade. (por 7D)

2010-06-28T00:15:00.008-03:00

Nesta véspera de oitavas de final que é véspera de tudo e de nada, como em todo bom mata-mata copeiro, penso no Chile. Por uma cromoterapia ancestral sempre gostei das camisas vermelhas. Este sangue que é alma que corre no corpo e no campo, camisa sangue ao vento. Amanhã o sangue promete correr. As seleções chilenas costumam jogar qualquer competição como quem joga a Libertadores, o juiz é inglês e estes apitam como quem apita rúgbi. O sangue vai correr nas veias, nas camisas, no gramado.

Conversando com a bola de cristal sobre futebol e política lembro aqui de dois palcos futebolísticos que serviram como lugares de resistência aos Estados de exceção. Um destes lugares é o Defensores Del Chaco no próprio Chile. Ali 50.000 pessoas podiam gritar durante os jogos “Libertad, Libertad, Libertad” sem que a sangrenta polícia da ditadura Pinochet pudesse impedir. Outro célebre palco de resistência é o Camp Nou. O Nosso Campo como chamam os catalães torcedores do Barcelona era o único lugar da Espanha onde se podia falar catalão sem que a sangrenta ditadura Franco pudesse impedir. Nesta mesma Europa de horrores um time literalmente deu seu sangue numa luta simbólica contra o regime nazista.

Depois da invasão da Ucrânia em 1939 o país ficou em frangalhos. O Dinamo de Kiev, principal time ucraniano foi desmembrado. No entanto, Losif Kordic um ucraniano de origem alemã tocava uma padaria na cidade, apaixonado por futebol tirou das ruas o goleiro Mykola Trusevych. A única exigência de Kordic era que Trusevych encontrasse seus companheiros de equipe e formasse um time de futebol para jogar a liga local que os alemães acabavam de fundar. A tarefa não foi fácil, mas em 1942 o F.C. Start foi formado por oito jogadores do Dínamo e três do Lokomotiv. Os oficiais alemães acreditavam plenamente em sua superioridade e deixaram o Start se inscrever na liga seguros da vitória ariana. No dia 21 de junho de 1942 o Start arrasou uma guarnição Húngara por 6-2. Logo depois soldados alemães sediados na Romênia foram aniquilados por 11-0. Mais quatro goleadas atordoantes se seguiram contra os melhores times dos militares alemães. As notícias chegaram aos ouvidos de Hitler. Apaixonado por futebol o Kaiser Adolph fez seu time, o FC Schalke 04, vencer 6 das 9 temporadas em que estave no poder. Sendo assim não deixaria barato para os insolentes ucranianos. Para mostrar a força das divisões alemãs os nazistas enviaram o Falkef, a seleção da Luftwaffe, para derrotar o inimigo. No dia 9 de agosto de 1942 teve início a “Partida da Morte”.

O estádio de Kiev estava lotado e a propaganda nazista já espalhava as notícias da derrota anunciada do timeco da Ucrânia ocupada. O F.C. Start seria obrigado a repetir a saudação a Hitler antes da partida. Aqui começa a mais sangrenta história de resistência tendo como palco um estádio de futebol. Ao entrar em campo o Falkef bate com orgulho os calcanhares, estende as mãos e grita “Heil, Hitler” a plenos pulmões. Todo o Start repete o gesto, com os pés descalços, e grita “Fizculthura”, o slogan soviético da cultura física. O povo nas arquibancadas vem abaixo e neste caldeirão de pressões a partida começa com o jogo aéreo da Luftwaffe dando resultado, 1x0. Não demorou muito para a multidão em Kiev comemorar fervorosamente. O Start vira o jogo e vai para o intervalo vencendo por 3x1. Enquanto descansavam daquela tensão de guerra um oficial da Gestapo invade o vestiário e ameaça a todos: se vencessem aquele jogo não haveria mais amanhã, todos seriam fuzilados. Os jogadores voltam a campo resignados, com uma decisão tomada. O Start é arrasador e a torcida é toda deles. Suas jogadas e gols são ovacionados, qualquer jogador do Falkef sofre uma terrível vaia toda vez que toca na bola. O F.C. Start era imbatível e marca mais duas vezes, chegando ao placar de 5x1. Com a ajuda do juiz os adversários nazistas descontam duas vezes, 5x3. Com o jogo chegando ao fim o baile ucraniano tem seu solo de gala. Mykola Korotkykh, um jogador de defesa, dribla 7 jogadores do Falkef, passa pelo goleiro e, à lá Garrincha, para a bola na linha do gol, chuta de volta para o círculo central e sai caminhando para o vestiário, dando as costas para o campo, desdenhando de tudo. O juiz encerra o jogo com a grandiosa Luftwaffe humilhada em campo. A torcida incendiada aplaude e grita sem parar durante quinze minutos, com o campo já vazio! A partida só termina dali a uma semana, depois de um último jogo vencido pelo Start. Todos os jogadores foram mandados para campos de concentração, somente dois sobreviveram para contar a história.

Pensando nestes lugares de resistência, nesta “wound culture” da bola sinto que o esporte é um simulacro da guerra no Chile, na Espanha, na Ucrânia e na Europa como um todo. Mas não acredito que seja assim no Brasil. Quando os presos do Dops decidiram torcer para a Tchecoslováquia contra o Brasil em 1970 o fizeram por 59 minutos, mas sucumbiram ao gol da virada marcado por Pelé aos 14 do segundo tempo. Quando Saldanha diz “você escala o ministério que eu escalo a seleção” para Médici, expõe todo o ridículo da apropriação política do futebol. Pelé estava cego, como dizia Saldanha. O país em pânico temia perder seu craque. Mas Pelé estava cego assim como o 1° de Abril de 1964 foi o dia dos cegos. O Pelé calado é um poeta.

No Brasil futebol é muito mais que pátria, no Brasil futebol é mátria, feminina como a bola que é a razão de tudo.

PS1: Todo o ucraniano que guarda seu ingresso daquela partida tem um assento vitalício no estádio Zênit em Kiev.

Nas fotos:

1 - Monumento aos heróis do FC Start, estádio Zênit, Kiev.

2 - Memorial para os mortos do FC Start em Siretz, Ucrânia

3 - Sobreviventes Goncharenko e Sviridovsky em visita ao monumento no estádio Zênit

4 - Cartaz promocional do jogo FC Start x Flakelf - Domínio Público Ucraniano

5 - Paul Radomski (foto de 1935), comandante do time nazista derrotado.

PS2:

Nos anos 80 essa história inspirou o bizarro e maravilhoso Fuga para a vitória, do diretor John Huston de sucessos como Relíquia Macabra! O filme tem um elenco estonteante: Sylvester Stallone, Michael Caine, e os ex-craques Pelé, o argentino Ardilles e o inglês Bobby Moore. No vídeo a hilária cena do Pelé dizendo que nasceu em Trinidad e aprendeu a fazer embaixadinhas com laranjas! I love the USA!

Bola de Cristal 4 (por Rô)

2010-06-27T22:38:00.005-03:00

Bola e Poder

Brasil Hexa seria o clímax do governo do Lula. Já pensou?

Antes de começar qualquer tipo de discussão, vou logo avisando que não sou a favor nem contra, muito pelo contrário.

Só quero chamar atenção para esse outro prolongamento do fenômeno Futebol: a política.

Temos falado da “promiscua” relação futebol-midia, mas essa aí vai além. Não só o Futebol, mas o esporte em geral, sendo o “o velho e violento esporte bretão” como diria Luiz Mendes, outro grande radialista, o mais popular, e por isso mesmo, mais visado pelos políticos.

Nem precisa googlar, basta lembrar que isso já rolava na Grécia – o que eram os Jogos Olímpicos, senão uma forma de o Estado manter os cidadãos sarados para a guerra? Como esquecer o interesse de Hitler pelo esporte?

E Mohamed Ali se negando a ir pro Vietnã? Ou as falcatruas definitivas do Regime Militar Argentino na Copa do Mundo de 78?

No Brasil todos os governos sempre tentaram capitalizar as conquistas da nossa Seleção. De JK ao próprio Lula. Minto. Já em 1950 os políticos conseguiram desandar a maionese de véspera, exigindo que os jogadores posassem de vencedores antes mesmo do jogo.

E já se esqueceram do episódio bizarro da distribuição de fuscas do Maluf aos campeões de 70?

Essa foi, aliás, a copa mais politizada entre nós. Confesso que tive várias tentações de torcer contra, mas a Seleção é Brasil e, por mais calhordas e/ou truculentos que sejam nossos políticos, está acima dessas mesquinharias.

Foi brabo torcer por um time que o general presidente queria se meter na escalação do time e cujo treinador foi mudado em cima da hora por pressões políticas. Mas lá estavam Pelé, Tostão, Gerson, Rivelino, Brito, Jair, PC Caju, gente da melhor qualidade e ainda outros que ficaram de fora, como o genial Dirceu Lopes e o desconcertante Edu, companheiro de Pelé no ataque do Santos, titular do time do Saldanha, terceiro reserva no time do Zagalo.

A ditadura deitou e rolou no conceito “Pátria de chuteiras” criado pelo sempre genial Nelson Rodrigues. Por falar em genialidade, parece que nada mais se cria. E não faltam bons jornalistas.

A Copa de 70 desencadeou uma onda patriótica. Brasil viveu a Era do Milagre Econômico, a música do tri (90 milhões em ação, pra frente Brasil...) composto pelo genial Miguel Gustavo, jinglista e publicitário, sambista tocador de caixa de fósforos, abriu caminho para slogans mais agressivos do tipo “Ame-o ou deixe-o”. Surgem compositores especializados em marchinhas nacionalistas (leia-se fascistas) como Dom e Ravel.

“Eu te amo meu Brasil eu te amo...”

Uma dessas canções da dupla, muito bem feita, por sinal, foi adotada pela torcida do Flamengo ano passado, no Brasileirão.

Tudo bem, assim é se lhe parece, pátria de chuteiras, Estado como representação da sociedade, futebol como representação de cultura e nacionalidade. Em minha opinião, nada disso ajuda. O futebol é apenas um jogo, uma manifestação lúdica, brincadeira. Não fosse o jogo da bola assim tão atraente e emocionante, todo esse em torno de simulacros e representações, simplesmente não existiria. Simples assim.

Olha só que figuraças, um deles já falecido. O Brasil inteiro cantou com essa dupla, agora só a nação rubro-negra continua cantando, o que prova mais uma vez que música como a bola tem vida própria.

Maluf distribui fuscas as Tricampeões ...

...Lula mimoseia o chefe do Império com uma “amarelinha”

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Pegadinha do Dunga – atenção crianças

DUNGA se acha um MESTRE?

Dunga é um cara DENGOSO?

Por que Dunga vive ZANGADO?

Não esta na hora de Dunga acordar dessa SONECA?

Será que o time do Dunga vai nos fazer FELIZ?

Não está faltando alguém nesse time?

Resposta: Sim. Tá faltando o ATCHIN

Amor México (por 7A)

2010-06-27T20:43:00.010-03:00

Infelizmente hoje os aztecas se foram. Logo eles, mesoamericanos florescidos no planeta África. Pois é, nem o gol litúrgico de Hernandez pôde dar um sopro de esperança ao povo das ilhas artificiais. Sim, o jogador Blanco passou em brancas nuvens e o México a partir de agora seguirá as instruções dos seus deuses, voltando para casa tal qual uma águia pousando em um cacto. A serpente foi devorada sob os prantos de Roberto Gómez Bolaños, não o seu simulacro mal formulado pelo escritor chileno Roberto Bolaño, mas sim o Shakespeare daquele inconfundível país. Logo logo a Wikipédia em esperanto anunciará: Os corações vivos foram arrancados e levantados aos céus enquanto o sangue escorria sobre todos os seus degraus. Tudo foi telepatipatéticamente televisionado pela TV Azteca. Assim, em meio à romaria de tripés e lentes, El Chavo se despe e se despede tal qual o filósofo Diógenes em seu barril. É inegável que Chespirito unificou as Américas mais até do que Simón Bolívar, Colombo ou qualquer MERCOSUL de araque, me sussurra Sobrenatural de Almeida. Segundo os nossos amigos mexicanos, os astros e o sol precisam de suor e lágrimas humanas para nascerem todos os dias; aqui está! Esqueçam os clichês do futebol.

Sondando a insondável Búlgaria (por 7A)

2010-06-22T07:07:00.015-03:00

A primeira vez que ouvi falar na Bulgária, eu não tinha a mínima noção que ela não existia. Foi na Copa do Mundo de 1994, a partir de Histo Stoichkov (o melhor jogador búlgaro da história), que me chegaram as primeiras notícias daquele insipiente país. Me lembro bem que o búlgaro comemorava cada gol com um grito lançado ao ar clamando por sua possível, mas incomprovada existência. Aliás nessa auspiciosa e abstrata seleção, não só Stoichkov tinha atos imprevisíveis, como o pirotécnico Letchkov também, seguido por Balakov, Ivanov e Penev. Com a camisa 8, Stoitchkov era o responsável por comandar um time que tinha talento, embora parasse tantas vezes nos seus próprios traumas. Mas, convenhamos, ninguém apostava um tostão furado nos búlgaros. Até 1994, nunca tinham vencido sequer um jogo em Copas do Mundo – isto porque já haviam participado de cinco delas; eram 16 atuações, com constrangedores seis empates e dez derrotas. Se a Bulgária existisse, consequentemente deveriam existir os búlgaros. Definitivamente 1994 foi um ano mágico e inesquecível para toda a cosmogonia búlgara e para sua bulgarosofia, como não poderia deixar de ser. Após a classificação heróica nas Eliminatórias, quando o time virou sobre a França e a eliminou no último minuto, em plena Paris; a tão sonhada primeira vitória viria em solo americano. Com um estrondoso 4 a 0 sobre o panteão decadente da Grécia, a maldição búlgara estava prestes a ser desfigurada, dizem que sob aplausos esfuziantes do escritor Campos de Carvalho.

O grande trauma búlgaro é ter que desafiar a lógica sempre que se quer vir à tona e virar o mundo de pernas para o ar. Como se sabe tais inversões sistêmicas não acontecem todo dia, e o esquadrão búlgaro, por exemplo, nunca mais conseguiu vencer em outra Copa do Mundo. Preferiu se recolher a sua tão estrondosa invisibilidade. Invisibilidade esta que vem assolando milhares de logicistas e bacharéis do bom senso ao redor do globo. Enquanto isso, em Sófia, Stoichkov continua exibindo intermitentemente seus passes de mágica como tantos outros búlgarologos fizeram no passado. Esta é a insofismável e ululante seleção base búlgara que clarificou o estádio nacional Vasil Levski em 1992-1996: 4-3-3. “Mihailov; Tzvetanov, Ivanov, Hubchev e Kiriakov; Yankov, Balakov e Letchkov; Stoichkov, Kostadinov e L. Penev.”

Bola de Cristal 3 (por Rô)

2010-06-21T18:17:00.003-03:00

A galera está reunida. Vai começar mais uma madrugada futebolística, quer dizer, game-futebolistica. Enquanto os craques disputam na tela sempre alguém assume o papel do narrador, em geral de rádio.

Passa por dois, se prepara pra chutar, atira... é gol, goooooool, golaço!
Um gol narrado é quase melhor que o gol propriamente dito.

A grande invenção midiática do começo da era de ouro do nosso futebol foram as mesas redondas de comentaristas na TV. Algo meio impossível de dar certo no rádio. Foi nelas que ficamos conhecendo um gênio, Nelson Rodrigues, e outros protagonistas e coadjuvantes geniais como João Saldanha, Armando Nogueira, José Maria Scassa, Sandro Moreira e uns tantos outros.

A maioria tinha coluna em jornais: À sombra das chuteiras imortais, do Nelson (que nome foda!); Na Grande área, do Armando; a coluna de João, que não lembro o nome, acho que era Subterrâneos do Futebol e outros jornalistas que nos mostraram algumas abordagens possíveis de ver e analisar essa paixão coletiva.

João chegou a técnico da Seleção. Armando tornou-se por muitos anos o grande nome do jornalismo da Rede Globo. Dois notáveis botafoguenses numa época em que o Botafogo dividia com o Santos a gloria de ser a base das nossas seleções.
Com eles aprendi, por exemplo, ser possível conviver o torcedor apaixonado com o jornalista comprometido com os fatos. Algo que muita gente graúda no jornalismo hoje, com muito menos talento, não aprendeu.

João morreu em 1990, durante a copa do mundo na Itália. Trabalhou até o fim. Armando ficou mais tempo conosco e no último período de sua vida, nos presenteava semanalmente com um programa esportivo, onde se mostrava inteiro como poeta e amante dos esportes, especialmente do futebol.

Acho que hoje, o contestado Galvão Bueno é quem melhor representa esse amor antigo e essa convivência intima, futebol-midia.

Acho Galvão um dramaturgo, criador de plots, esclarecedor de conflitos, tradutor de emoções. Às vezes exagera, mas não é brincadeira criar um pacto com dezenas e dezenas de milhões de ouvintes/espectadores.

Quando vejo Dunga manter um postura reativa e meio sarcástica com a imprensa imagino que ele deva ter seus motivos, falam de abusos, de privilégios e outras justificativas para essa atitude mas ainda assim gostaria de vê-lo levando em conta esse contexto histórico.

E essa realidade indissolúvel: Seleção – imprensa – nós. Pra seleção a imprensa é um pouco nós, pra nós a imprensa é nosso alimento de seleção. Bem ou mal aquele repórter, por mais babaca que seja, é meu representante, é nóis na fita, mano.

Afinal que merda é essa de ficar aqui torcendo, festejando, me emocionando com algo do qual não participo?

Bem, pessoalmente já fui mais pessimista, mas pra bolinha que neguinho tá jogando, essa galerinha aí deve dar conta. Mesmo que inteligência não seja o forte.

Pras crianças: Pegadinha
Responda rápido:
Dunga se acha um mestre?
Dunga é um cara dengoso?
Por que Dunga vive Zangado?
Não esta na hora de Dunga acordar dessa soneca?
Será que o time do Dunga vai nos fazer feliz?
Não está faltando alguém nesse time?
(resposta na próxima Bola de Cristal)

Jornalista e técnico da Seleção João Saldanha virou lenda

TEMPO IMPRODUTIVO.

2010-06-21T04:23:00.002-03:00

Terminada a primeira rodada da copa do mundo de 2010 fico pensando sobre o que esperavam os jornalistas esportivos. Vejo as mesas redundantes e os gritos por futebol arte, por alegria de jogar, por jogos emocionantes, sem pragmatismo. Estes são os verdadeiros primatas pragmatas! Alguém disse por aí que uma luta de boxe nunca é vencida sem emoção, nunca alguém venceu feio, ninguém pede no dia seguinte um boxe moleque, e sim um “vai lá moleque e vence essa porra”. É tudo verdade. Como é verdade que ninguém vence feio uma partida de vôlei, nunca é injusta uma partida de basquete. Mais uma vez o futebol impõe tudo aquilo que a lógica do pragmatismo eficiente não comporta. O futebol é tão lindo que é o único jogo que se pode vencer jogando feio. Pode-se transformar 89 minutos em algo desastroso, improdutivo, inepto e em 1 minuto liquidar a fatura com um chute torto de fora da área que resvalou em alguém. A preguiça de um toque pro lado, o tempo que passa sem que nada aconteça pode ganhar um jogo, um campeonato, um mundial! Essa é a lição italiana que no seu caos interno desestabiliza a cadência da partida. Assim é o Brasil em seus grandes dias, quando volta bola da intermediária de ataque pra de defesa como se dissesse: “Calma! Vamos começar tudo de novo pra ver se sai mais divertido agora!”. Os shows de Garrincha quando driblava o goleiro e na cara do gol escancarado voltava pra driblar todo mundo de novo. Pra que o gol? O futebol é improdutivo, isso os pragmatas não entendem! Não digo fora das quatro linhas com seus bilhões ferozes e seus jogadores coisificados por grandes marcas. Digo dentro do gramado no tempo que não se lê! O basquete é Chronos, o futebol é Aeon. Ninguém aqui busca a contagem regressiva, da morte, que busca a imparcialidade do zero. O tempo no futebol não para nunca, nos seus 90 minutos partidos em dois que podem ser acrescidos de um pouquinho mais dependendo de estranhos fatores imponderáveis! O futebol é o único que pode ser feio, preguiçoso, história mal contada, como uma boa literatura deve ser. Os colonizadores, quando chegaram nas Américas, acharam que o índio era preguiçoso porque não produzia com eficiência! Hoje estamos aí sufocados pelo lixo que eficientemente produzimos e agora não podemos engolir. A improdutividade, a preguiça, é isso que vai salvar o mundo. Precisamos desse freio pra descansar o planeta de tanto fast forward. Precisamos mesmo é desse toque pro lado do half enquanto o center forward descansa sobre a grama, com as mãos, que não pode usar no jogo, sabiamente apoiadas nas cadeiras. Eu na minha cadeira contra os pragmatas de plantão.

Ai que preguiça!

7D.

Bola de Cristal N°2 (Por Rô)

2010-06-19T19:14:00.003-03:00

Em 58 passava a maior parte do tempo as voltas com música e, naturalmente, futebol. Nunca fui muito técnico, mas marcava bem, chutava muito forte, como se diz hoje, tinha ótima leitura do jogo o que me levava sempre a ser capitão dos times ou equivalente. Uma honra, já que esse tipo de privilégio costuma ser dos melhores tecnicamente, dos cara que não podem sair do time. Fui reprovado na escola em quase todas as matérias, tirando música e matemática, adorava álgebra.

Naquela tarde ensolarada de junho depois da praia e de um belo almoço, fiquei ouvindo meu mestre, Nat K. Cole. Reinava calma absoluta, ou quase, no condomínio dos jornalistas no Leblon, onde eu morava.

Brasil e Áustria, no estadinho de Uddevala, na Suécia.

Nas Rádios, vibrantes como sempre, locutores lendários disputavam a audiência. Meu predileto na época era Oduwaldo Cozzi, lembro que um dos patrocinadores das transmissões era um político, tido como das mais corruptos, Ademar de Barros;

Para frente e para o Alto, o Brasil com Ademar! O slogan fascista animava a torcida.

O jogo começa sem graça, mas o domínio brasileiro é completo. O desenho tático mantinha 3 zagueiros bem atrás, um quarto zagueiro, roubado aos meias que a princípio fazia a cabeça de área, depois foi-se fixando como central pela esquerda. Todos com funções expressamente defensivas, nada de subir pra cabecear em córner. Dois meias de ligação responsáveis por armar os ataques, como os levantadores no vôlei. E os 4 atacantes, dois pontas, o centro-avante, necessariamente, valente e lutador além de oportunista, e um ponta de lança, mais habilidoso e também responsável pelos gols da equipe.

A Áustria era uma grande seleção. Tinha ido muito bem em 54, melhor do que nós. Muita gente acreditava que não passaríamos pras oitavas. Estávamos no grupo da morte junto com a Rússia, uma das favoritas, campeã olímpica dois anos antes e a sempre temida Inglaterra, ainda abalada com o desastre de avião que vitimou vários jogadores do Manchester United e da seleção.

Pimba! Gol de Mazola!

Mesmo preocupado em não se machucar, o centro-avante com contrato assinado com um time italiano, não teve dificuldade em abrir o placar ainda no primeiro tempo.

Começa o segundo e vem logo o lance que hoje podemos ver como prenúncio de bons ventos pro nosso time no torneio. O célebre gol de Nilton Santos, que sai da defesa driblando todo mundo até a área austríaca e, com um leve toque sobre o goleiro, faz dois a zero praticamente decidindo a fatura. No finzinho, Mazola ainda mete o terceiro.

Estréia de luxo.

Se na bola a vitória foi indiscutível e animadora, na pancadaria nos demos pior. Saímos com duas baixas: Dida e Dino Sani.

E o próximo jogo prometia mais dureza: a Inglaterra.

Desci pra comemorar a vitória com a galerinha do prédio. Nada de gritos, fogos nem batucadas. Atravessamos a rua e fomos ali no outro quarteirão tomar sorvete no entreposto da Kibon e curtir aquele fim de tarde gostoso sentindo cheirinho de mar

Cozzi, grande radialista, meu locutor preferido, manteve no ar um programa semanal de TV mostrando todo trabalho feito pela CBD antes da Copa de 58. Antenado (com trocadilho).

Sobre os goleiros e as aglomerações (por 7A)

2010-06-19T17:07:00.003-03:00

Me lembro que a primeira frase que ouvi foi: “O gol é o melhor psicanalista do atacante”......quer dizer, antes do divã já tinham inventado as redes para o jogador de futebol se auto-analisar. Quer dizer, o gol redime tudo e é a auto-representação ideal de toda a cirurgia do jogo, será? O gol como um ato cirúrgico? Uma primavera forçada? Será mesmo que antes de tudo existia o gol? Tudo bem, me cansei de procurar a genealogia do gol, prefiro os goleiros com suas aparências desoladas, desterradas, pássaros sem asas. Me lembro do goleiro Gianluca Pagliuca beijando solitariamente a sua trave. A grande verdade é que o que mais me perturba no futebol são as aglomerações. Se o Fla-Flu inventou as multidões, o que será que as une e as transforma em torcidas prontas para serem esquadrinhadas? Qual o esboço do espelho de sal? Por que gritam os vencedores? Será que existe mesmo esta pátria de chuteiras, ou serão somente brilhos esparsos? Que território mágico pode se chamar de ilha flutuante Brasil? Território-planeta chamado de país? Pindorama? Desconfio que atualmente haja mais metafísica nos estádios do que nas avenidas. Eu gosto mesmo é do mistério dos goleiros, eles também não aprenderam a voar.

Homenagem a José Saramago

2010-06-18T10:20:00.000-03:00

Saramago era um apaixonado por futebol. Depois de uma derrota da seleção portuguesa ele disse:
"O que as vitórias têm de mau é que não são definitivas,
O que as derrotas têm de bom é que também não são definitivas."

E a morte, será que é?!

Valeu portuga!
Aquele abraço do Evangelho segundo os Sete Novos

Bola de Cristal N°1 (por Rô)

2010-06-16T00:28:00.004-03:00

Bola de Cristal

A pré- adolescência costuma ser uma fase mágica. Muitas descobertas e primeiros passos rumo a si mesmo.

Sou alguém, caralho!

O futebol nessa época faz todo sentido. Eu pertenço!Antes de ser brasileiro o cara é flamengo, é Grêmio, é santista, é Remo, é Bahia. Ser brasileiro é uma decorrência.

Caralho, existe um país!

É o começo do chamado “meu tempo”. No meu, havia Nat King Colle , João Gilberto, Juca Chaves, Wandinha vagamente, mulata bossa nova que entrou no Huli guli e só dava ela. Gene Kely sempre lindo, lutando espada no cine Metro, Oscarito grande Otelo, futebol de praia, sundae no Bob’s e a descoberta da sexualidade e da poesia.
E a seleção brasileira.

Havia uma década os canarinhos tomavam porrada, desde que Barbosa não conseguiu defender o chute uruguaio que nos tirou a copa de 50. Andei pesquisando e vi que as vitórias são muito mais numerosas que derrotas e empates, mas tomar seis gols da Bélgica, 5 da Holanda, 4 da Hungria e outros fiascos, permanecem mais vivamente na memória que belas vitórias.

Concluo que mesmo quando éramos vira-latas, como dizia o grande Nelson, já não suportávamos derrotas da seleção. Porra, derrotas do BRASIL.

Em 58 fomos pra Suécia esperançosos mas escaldados. Não tínhamos um time, muito menos um técnico (Vicente Feola,o Gordo, era dirigente do São Paulo com breve passagem como técnico). Mas pela primeira vez formou-se uma comissão técnica pra despersonalizar as decisões técnicas. Foi a única que vi funcionar como previsto. O que vejo hoje é um time de apoio ao treinador não uma equipe democrática.
O time foi se formando ao longo da competição. O cibernético dr. Carvalhaes, psi de plantão da seleção, recomendava evitar jogadores negros, despreparados para conquistas. Por isso gênios como Djalma Santos, canhoteiro e o próprio Zizinho, o mestre Ziza, ficaram de fora.

(em pé: De Sordi, Dino, Belini, Nilton, Orlando e Gilmar; agachados: Joel, Didi, Mazola, Dida e Zagalo)

Gilmar, De sordi e Belini. A zaga poderia ser italiana. Dino Sani , outro carcamano, e os brasileirinhos (brancos) Orlando Pessanha e Nilton Santos, completavam a defesa.
No ataque o leporino Joel, ponta do flamengo, Mazola, já negociado com a Itália, Dida, segundo maior artilheiro da história do mengo e Zagalo, um estreante, muito inferior tecnicamente ao lendário canhoteiro, uma espécie de garrincha pela esquerda.

E Didi, o inventor da folha seca (uma espécie de saque balanceado no vôlei), o grande cérebro do time. Preciso nos passes, mesmo nos de 40, 50 metros; na armação de todas as ações de ofensivas , meia de ligação por excelência.
Negro, casado com uma divorciada, um constrangimento na época.

Amanhã: (no caso ontem desculpe o atraso) nota dos 7Novos.

Chegou a hora dessa gente bronzeada mostrar seu valor.

Os Sete Novos convidam!

2010-06-16T00:15:00.004-03:00

Futebol são 11 contra 11, nos somos 7 e sempre faltam 4 pra completar o time. Por isso grandes convidados são nossa saída para tentar contornar possíveis maracanaços literários. Ronaldo Tapajós, o cacique Rô, é nosso cronista convidado. Ele rabiscará aqui suas visões na coluna "Bola de Cristal" (nome visionário como o daquele espírita que por psicografar livros indianistas chamou-se José de Alenkardec).

Rô é um dos nossos! Mais um cronista neste Brasil onde o surrealismo não deu certo porque afinal de contas já é surrealista em si, e por isso é um país de cronistas. Seja Bem-vindo Rô! O pontapé inicial está dado nesta "Bola de Cristal".

Valeuzão a presença!

1998, pra quem não gosta

2010-06-14T01:28:00.002-03:00

No intervalo da final da copa de 1998, quando Zidane já havia feito dois gols contra o Brasil, resolvi sei lá porque motivo abandonar o lugar onde estava assistindo a partida e saí pela rua até encontrar a casa de um amigo para assistir o tristíssimo segundo tempo daquele certame traumático. Durante a caminhada de mais ou menos 1km só havia eu nas ruas. Nenhuma pessoa, nenhum carro, nem cachorro. Era o barulho dos meus passos e da voz do Galvão Bueno vindo das janelas dos apartamentos cariocas. O silêncio que se fazia nas ruas melancólicas do Rio de Janeiro daquela tarde do dia 12de julho de 1998 era preenchido pelo barulho do Stade de France a milhares de quilômetros de distância. Mesmo na ausência, no silêncio da alegria, no silêncio cageano, a torcida brasileira era grandiloqüente.

7M

Ke Nako: Chegou a hora!

2010-06-11T02:43:00.004-03:00

A Copa do Mundo 2010 começa hoje e a cobertura delirante só esquenta!
Iemanjá daqui e de lá em clima de Maelstrom!!!
Ela marca o gol que Diana Ross perdeu em 1994!
Com vocês a Copa!

PAUSA PARA GRANDES LEITURAS EM JUIZ DE FORA

2010-06-08T03:09:00.002-03:00

7D

7M

7A

Noites africanas (por 7A)

2010-06-05T18:24:00.007-03:00

Se é para África dominar o mundo que seja pelo bom propósito de Michael Jackson cantando o fim da segregação racial em “Black or White”, ou pela lírica pujante dos nova-iorquinos do The Last Poets. No hip-hop o que me incomoda são as ausências de metáforas e ambigüidades, muito diferente do rap proveniente da sigla rythm and poetry (poesia ritmada).

Falsas noites são criadas em estúdios durante o dia. Não seria essa a ambigüidade mágica que nos interessa? Sou pela delicadeza dos índios com uma bola (símbolo do real), sou pela magia no cinema e pelo cinema na magia, sou pelas noites africanas.

FUTEBOL

2010-06-01T18:46:00.005-03:00

“O gol é apenas um detalhe”

C.A. Parreira

O futebol é a grandiosidade das pequenas coisas, o não acontecimento, a suspensão. É um pé que passa por cima da bola, é a bola que beija a trave, como em uma reverência. O tempo improdutivo, o toque pro lado, segurar o relógio, dilatar e comprimir os minutos. É o atacante que se distrai porque achou no campo uma correntinha. O uivo louco da torcida. São as cores, os sons, a invenção, a recriação! Fanopéia, melopéia, logopéia. É mais cada ataque e cada bola que na entra do que a banalidade da apoteose do gol!

Amor África (por 7A)

2010-05-27T16:22:00.008-03:00

O Homo Sapiens, este animal do delírio, surgiu na África. Quando o hominídeo resolveu saltar de seu ócio, eis que nosso enigma veio à luz. Os veterinários estavam certos. Enquanto isso Campos de Carvalho declara: “Não me lembro de ter nascido. Meu registro de nascimento é um blefe. Sou tão velho quanto a África.” Lá vem o africano politicamente ereto, seu canto anuncia o dia. Cores terrosas anunciam a cabeça da medusa neste paraíso decaído. A serpente também é africana. Somos todos africanos. Comemoram os cubanos de Miami e os africanos de Beverly Hills. Aplauso para eles. Amor África.

Enquanto os H. heidelbergensis/ H. neanderthalis se espalhavam pela Europa, uma nova linhagem de hominídeos se diferenciava na África cerca de 200 mil anos atrás: o Homo sapiens sapiens. Notem que provavelmente existiram múltiplas espécies de Homo que não são nossos antepassados. Enquanto uma linhagem se diferencia em um local, outras podem surgir em outros. O Homo sapiens sapiens possuía uma capacidade craniana extraordinária e sabia usar ferramentas melhores e mais avançadas que os demais. Apesar de seu "sucesso" posterior, esta espécie surgiu a partir de uma população pequena, com 10 mil casais ou menos driblando e comemorando gol em banto. De repente estrelas desceram do teto.

Acredita-se que os Homo sapiens sapiens, com suas plumas e pedras, saíram da África cerca de 40 mil anos atrás e acabaram pintando a noite com seus pincéis atômicos substituindo todas as espécies de hominídeos espalhadas pelo globo, incluindo os neandertais (não se sabe se os neandertais foram mortos ou absorvidos pelos H. sapiens sapiens mas o fato é que eles "sumiram" mais ou menos 35 mil anos atrás). O resto é história, cidade, galáxia. Mas, qual o vermelho que sai do ovo?

Do outro lado nossos espelhos dormem. Uma festa belíssima com seus fuzis distribui fogos e metralhadoras de artifício. Viva a Copa 2010 (o ano do tigre).

Trapalhões 1970

2010-05-24T20:43:00.002-03:00

Pra ser a melhor seleção de todos os tempos também tem que saber errar.
Gracias Pedro Birman por el video desde México!

Tabelinha com Drummond

2010-05-21T23:23:00.001-03:00

A vida é curta,
Mas os 90 minutos são longos.

7D(rummond)

No futebol o número é burro.

2010-05-13T03:42:00.001-03:00

No futebol o número é burro, a letra é um garrancho, a palavra tem erros de tipografia, ou melhor, tudo certo como 2 e 2 são 5. Outro dia numa pelada em Mesquita o filho do Waldir, que pinta o cabelo de acaju e apita todas as decisões por lá, levou um software chamado Futsync, que divide o campo de jogo em 12 quadrantes, marca quantos segundos cada jogador ficou com a bola, quantos passes, quantos toques, dribles, cruzamentos chutes, cambalhotas, firulas, quebras de asa e currupios; pra dizer no final quem era o melhor da partida e merecia o engradado de cerveja. Mas olhando o jogo e olhando o software todo mundo viu que ele é burro. Aqui não estamos na lógica das 370 jardas percorridas da conquista territorial do American Football, nem nas assistências decisivas daquele campinho de dança de salão do basquete. Se o Futsync vê naquela pelada de várzea o meio campista Pudim caminhando certinho com a bola, rodando feito um peão e passando com eficiência pro ponteiro Catatau que descia na direita, super bem marcado pelo grande beque Marcão, tudo certo pro software. Mas o campo de futebol varia entre 45M a 90M de largura por 90M a 120M de comprimento. Não! Mais do que isso. O campo de futebol é o retângulo do infinito das possibilidades. Um circo quadrificado cercado por meias-luas por todos os cantos com a feminina e imprevisível bola no centro do mundo. Tudo isso pra dizer que o software não vê a subida lá pela esquerda do inconstante Canhoteiro, envergando a camisa surrada do Coração Cansado, que na realidade foi quem recebeu a bola do Pudim e, sem deixar a redonda quicar, acertou um balaço no ângulo. O goleiro do Siri Valente ficou congelado até hoje debaixo daquelas traves do campinho de grama cortada pelo dente do pangaré manco da vizinhança. No fim a torcida do Coração Cansado vibrava com aquele 1x0 imortal. O Software deu o prêmio de melhor do jogo pra um outro sujeito que ficou 7 minutos e 48 segundos com a bola, deu 97 passes e só errou 3, chutou 19 vezes a gol, deu 17 assistências. O Canhoteiro, que tinha uma perna maior do que a outra é herói lá em Mesquita até hoje. Ele passou o jogo todo onde fazia sombra às 11 da manhã, só deu um toque na bola, com ela no ar, aquele chute dura até agora, há mais de 700 milhões de segundos nos softwares químicos dos HDs biológicos que viram a vitória do imponderável.

7D.

Pelé

2010-05-09T16:56:00.005-03:00

Dê 1 soco no ar e comemore até segunda-feira
7A

2010-05-09T13:57:00.005-03:00

Poema do 7M.

Partiu
Atirou
Entrou

7D.

Veneno remédio pós-dilúvio (Para José Miguel Wisnik) por 7A

2010-05-06T13:14:00.019-03:00

Aqui estamos nós: Os Sete Novos no ano pós-diluviano de 2010 celebrando mais um axioma errático de mais uma copa do Mundo. A bola é o nosso elo verbal. As nações são ficções que modulam os jeitos de se tomar Coca-Cola. Na África o troféu será furtado dos deuses; quem vencerá?

Milhares de vidas vazias são iluminadas pelo circo simbólico da bola. Seja muitíssimo bem-vindo ao grande oráculo das multidões. O Eros futebolístico abre um sorriso em puro ato de gratuidade estrutural. Aqui está dada a história imemorial do futebol, maquete viva da hipnose coletiva. A bola, placenta celeste, musa para os pés exposta com suas vísceras geométricas, diamante sem furo, bola-sol, esfera-lua. O observador observa a dor do diagnóstico uspiano. O filho do vento encontra o filho do caos.

Em sua tele-onisciência Pelé separa arte e vida. Pelé calado é certamente um "poeta". Sua entidade dupla e mediúnica “Pelé” sabe muito bem distinguir os fatos dos acontecimentos. Aplausos para Edson Arantes do desfalecimento. O fenomenal Ronaldo deu o nome do filho em homenagem ao palhaço do Mc Donald’s. Roberto Carlos, o cortesão decadente arruma sua meia. Aplausos para eles.Este azougue mercurial é vendido como rito em pay per view com replays celestes expostos no ar. Pernas eloqüentes tocam o lado escuro das luas de mármore no placar sagrado das galáxias. Jogadores deveriam usar máscaras, identidades nuas, só assim conseguiriam reger oceanos.

Índios e astronautas da aurora aplaudem a batalha recíproca do futebol, competição televisiva pela ração diária de inocência, Graal moderno com suas quatro linhas lúdicas expostas à céu aberto. Coliseu cavando buracos na gravidade dos instantâneos de Pelé. Entre a dádiva e o veneno. Esperamos pelo nosso Maracanã metafísico. Os espelhos invertidos do Fla-Flu são ensaios de luminosidade noturna. O gol rege os cataclismos nesta gramática das chuteiras semiológicas com seus pulmões de travas. Esta é a caça recíproca dos deuses que dançam; deuses publicitários de si mesmos. Este é o improvável balé das luminárias babilônicas. O Olímpio trágico do Maracanã é o nosso laboratório ancestral. Rola a esfera na terra sintética do espetáculo, órbita em permanente assunção ao rés do chão.

Medusas de gasolina abrigam este transe terreno luminar. O goleiro, sagrado e maldito, mãe do galináceo na vulva etérea das balizas, mãe do marco zero, mãe da meta virginal, deflorado paraíso. Balizas nascem do gol como telas contíguas a qualquer escala do corpo humano, rodeadas com eróticas redes. Anjos famigerados jogam vídeo-game num festim telúrico. O vídeo-game é a mais perfeita anestesia da cultura do simulacro. Gols concretos e elegantes são depositados pela esfera etérea. E segue o baile do destino que se decide em ato; nas cinzas da grama onírica. Medita o goleiro-engenheiro na geometria de seus gestos econômicos. A vertigem do gol sempre abre uma fresta no espaço, todo gol transborda por ser irreversível.

A medieva lunar é bem diferente da bola de gelo da deusa Nike? “Tudo que é belo sempre aconteceu na solitude; nada aconteceu em uma multidão.” Fronteiras são transformadas em ato no limite do suspense, um mar humano comemora. Macunaíma adivinhou Garrincha. Dorival Caymmi [o Macunaíma do dendê, técnico perito em matéria de ócio] aplaude tudo junto com todos os filósofos da praia. O circulo central imita o sol, a meia-lua é seu contraposto. Performances visuais são depositadas nas retinas dos bonecos de mola, hermeneutas do transe, acrobatas da navalha desta obra aberta.

Mas quem será imantado pelo mito? O sagrado do placar só será entregue à eternidade pelo derradeiro apito do juiz. As logomarcas dos demiurgos estarão escritas nas bolas translúcidas de linhas imaginárias. Uma musa pelada em branca disponibilizada para o nada. O tédio de Romário mimetizará a caça, transmutará caça e caçador; aplausos para o nosso sacerdote de asas quebradas. As traves são planeta grávido de gols, corpos telúricos sexuados, viscerados de noite.

Orquestra elástica, emblema da menstruação urbana que os vídeostapes não irão mostrar. O campo daqui é um simulacro do campo de lá. Nós focais obnublados por uma bola a enfrentar o limite real do chão. A morte simbólica do adversário é somente um passo rumo ao troféu. Assim, cada gol servirá de oferenda contra a deterioração limítrofe do sol. O eixo de cada estádio assim se ligará às dimensões subterrâneas do céu. Pelé quer fertilizar o sol.

2010-04-26T20:32:00.000-03:00

ROAD TO WORLD CUP 2010!!!
VAI SIMONA!!!!

CRÔNICAS DA COPA – O FUTEBOL É O UNIVERSAL QUE SE IMPÕE!

2010-04-22T18:31:00.008-03:00

A menos de dois meses para o início da copa do mundo na África do Sul um jornalista brasileiro foi assaltado por nove homens armados em Johanesburgo, uma das cidades sede. Nove homens armados desmontam qualquer ser humano e com o jornalista não foi diferente. O sujeito ficou transtornado dizendo que o país não tinha condição de realizar o mundial. Fiquei pensando onde será que ele vive no Brasil. Provavelmente em Borá onde moram 700 pessoas. Porque se nove homens armados impossibilitam um país de organizar uma copa do mundo imagina a situação do Rio de Janeiro para a olimpíada e a copa. Mas de tudo que o jornalista falou, o que ficou na minha cabeça foi:

“Para os brasileiros, que acham que tudo isso é uma bobagem porque já estão acostumados com a violência das grandes cidades, um alerta: abram os dois olhos. Separados pela distância de um oceano, é difícil ter a dimensão do que foi o apartheid. Nosso único parâmetro seria a escravidão, no período colonial, que terminou 122 anos atrás. Em termos históricos, o fim do apartheid e a eleição de Nelson Mandela são eventos recentes. (...) Seria como se a princesa Isabel assinasse a Lei Áurea em 1991 e, três anos depois, o Brasil elegesse Zumbi dos Palmares como presidente. Mudança radical. Clima pesado. O clima na África do Sul é pesado, o ressentimento está no ar.”

Três coisas me impressionam aqui:

A primeira é o delírio da comparação! Mas vamos assumi-lo, imprimasse o delírio.

A segunda é como a racialização do país impõe a qualquer tensão a exigência de que ela seja uma tensão racial. Ou seja, se nove homens armados te assaltam, você é branco, eles negros, significa que isso é por causa do apartheid! Não tem nada a ver com mais nada. A raça explica o mundo! E não é a Raça Rubro Negra, ou a raça que pedem no Maracanã quando o time fraqueja. É a velha raça, daquele velho pensamento de que negro é burro, índio é preguiçoso e os brancos civilizados! Não há então mais sociedade? O que há são apenas grupos identitários que não podem conviver, interagir e se misturar? Acredito que não é assim e acho que o futebol, nossa alegria, é a prova dos nove.

A terceira coisa, mais lúdica, é a transposição de tempos, através do rio São Francisco, que colocam Zumbi e Princesa Isabel em 1991 no Brasil. A princesa, agora vivendo do laudêmio, mendigando 2,5% das riquezas da cidade de Petrópolis, fã da Madonna. A princesa Isabel sapeca a assinatura na lei áurea, liberta os escravos e o país sai em festa! Zumbi desfila em carro aberto e dois anos depois é enfaixado como presidente do Brasil. Sem os nossos negões livres nas décadas de 60 e 70 o Brasil não ganhou nenhuma copa. A liberdade das misturas eleva a expectativa para 1994 que se aproxima! Eu quero ver quando Zumbi chegar (na grande área) o que vai acontecer! Romário é o Zumbi da grande área!

Já seria carnavalesco, mas ainda bem que não foi assim. Que tudo aconteceu bem antes lá em 1888, ainda que bem tarde. Que bom que o Zé Pereira chegou de caravela preguntou pro guarani se ele era cristão e ele disse que não e a onça grunhiu na mata e o negro tomou a palavra e disse que sim seguido do Canhem Babá Cum Cum! E fizeram o carnaval!

Tudo isso me faz lembrar o episódio da Briosa, a Portuguesa Santista, em sua excursão pela África nos anos 1950. Na época o clima era mesmo pesado e a Briosa vinha vitoriosa de Angola, havia vencido todos os jogos. No aeroporto o clima já esquentou, quase barraram os negões da Portuguesa de entrarem no país. (Os negões da Portuguesa no bom sentido, claro. E não que no mal sentido tenha problema. Afinal tem muita portuguesa que adora um negão!). Mas enfim, para evitar qualquer complicação diplomática maior, um representante da embaixada do Brasil foi acompanhar os jogos do time. Já no primeiro confronto o caldo entornou. Não havia uma federação de futebol unificada naquele momento e um representante da federação branca disse que ali brancos jogavam contra brancos e pretos contra pretos. Imagina o que não aconteceu nesse vestiário. Todos os jogadores da Briosa partiram pra cima dizendo que aquilo era UM time de futebol e que se não entrasse todo mundo não entrava ninguém, no que foi prontamente apoiado pelo representante da embaixada brasileira. Por fim o jogo não aconteceu e a crise diplomática deflagrada fez o presidente Juscelino Kubitschek se pronunciar oficialmente contra o apartheid, transformando o Brasil no primeiro país fora da África fazê-lo! Nos anos 60 a África do Sul foi banida dos jogos da FIFA, retornando apenas em 1993, com Nelson Rodrigues Mandela, depois do fim do Apartheid. Vale lembrar que a Portuguesa Santista voltou invicta de sua campanha Africana, ganhando a fita azul da FIFA, prêmio dado aos times que venciam todas em suas excursões internacionais. A Briosa voltou invicta no campo e no coração!

O que fica aqui são estas duas posições distintas de pensamento acerca da raça. Uma que acredita na sociedade fractada dos guetos multiculturalistas. Outra que acredita que a mistura é a saída. E por fim o futebol como momento máximo de congregação acima de qualquer racialismo, partidarismo ou ideologia. Se não é assim como você explica que o Iraque, esfacelado pela ofensiva Americana, destroçado pela guerra, com sérios conflitos étnicos jogue a Copa da Ásia em 2007, com Curdos, Sunitas e Xiitas, comandados, talvez não por acaso, pelo brasileiro Jorvan Vieira, e saia campeão pela primeira vez em sua história?! Há mais coisas entre a linha do gol e o travessão do que desconfia nossa vã filosofia.

O futebol é o universal que se impõe!

A história da Briosa no país da copa de 2010!

THIS IS IT (por 7A)

2009-10-31T03:30:00.012-03:00

O tédio é a doença mais moderna que há. Intensa como um véu vazante, anjo exterminador vazando milagres. Michael Jackson foi o último dândi da história, andrógino anjo exterminado pela multidão anônima, sangue pisado nos estilhaços da calçada da lama. Como um continente perdido na beira da casca de um ovo, M.J se auto-implode como um encenador de si próprio, this is it.

Se Oscar Wilde declarava que uma reforma na maneira de se vestir era muito mais importante do que a reforma da religião, o exibicionismo de Michael tinha um alvo certo: a dança. Nunca mais luvas de lantejoulas prateadas e casacos de remotas purpurinas douradas, nunca mais girassóis na lapela, nunca mais. Cidades são traçadas, mas os arquitetos regurgitam gotas de nuvem.

Michael, você se perdeu no deserto de fotos envelhecidas antes do tempo, só te resta agora esta saudade do futuro, this is it. Nada te salva te salvará dos estilhaços deste instântaneo instante, desta saudade de tudo que ainda se resta para viver. Heróis ainda apodrecem no vento de carne.

Pessoas abrem seus guarda-chuvas, mas a chuva não as guarda, o veneno que assalta é um mel vazando massacre , this is it. Os pés andam sozinhos. Agora já é tarde demais para se morrer.

OBAMA GANHOU O NOBEL NA TRISTE PRAÇA DA PAZ. O PRÊMIO LEVA O NOME DE ALFRED NOBEL, QUÍMICO SUECO INVENTOR DA DINAMITE. UM BRINDE, SALVE, SALVE!

2009-09-15T04:03:00.028-03:00

Mc Rimbaud (por 7A)

2009-08-28T17:11:00.012-03:00

E saiu na coluna social do "gente boba" que o joe and leo's da barra lançou ontem 1 hambúrguer com o nome do tico santa cruz, que notícia maravilhosa....Amor América para vocês! Imaginem só se criassem 1 bata frita chamada Oiticica....Idealizem pedir um Hélio Oiticica com muito sangue de ketchup! Pedir no balcão um Mc Rimbaud, assim como quem pede 1 hambúrguer com girassol e poesia......A dor líquida tragada em uma coca-cola, ou uma flor que brotasse do asfalto espontaneamente.....Não se fazem mais futuros como antigamente e nem passados como futuramente. Pena que nem o Joe and Leo’s e nem o “Gente Boba” arquitetem engenharia que responda se é o monstro que cria a cidade, ou é a cidade que cria o monstro? Amor América para vocês!!!

Parabéns N°19

2009-08-27T16:42:00.001-03:00

Antes CEP do que nunca. A experimentação é a alma do negócio, então experimentemos por mais 19, 20, cem mil anos! Catacumbas da resistência falada, escutada, escrita, vista e viva com a bênção do espírito de Stanislaw Ponte Preta. Com corpinho de 19 o CEP é uma das certinhas do Lalau. A melhor de todas, com faixa coroa e cetro roubados do Rei Momo. Porque enquanto há CEP há sempre carnaval. Se tudo no mundo estivesse perdido e só me restasse um dólar, eu investiria este dólar no CEP20000.

7D.

Amoramérica o filme que deu origem à série!

2009-08-13T03:27:00.005-03:00

Como no Enter Antologia Digital o nosso vídeo ainda tá meio troncho... vai aqui a versão MASRA!

Amoramérica from Domingos Guimaraens on Vimeo.

ENTER!

2009-08-07T03:07:00.002-03:00

Venham Todos!!!

As “práticas literárias” de poetas, prosadores, quadrinistas, cordelistas e rappers de todo o país estarão no site ENTER – Antologia Digital, criado por Heloisa Buarque de Hollanda.

O espaço reúne o trabalho textual e audiovisual de 37 escritores com idades variando entre 20 e 40. Os autores selecionados são, também, atores, músicos, cartunistas, apresentadores de TV, editores, web designers, produtores culturais e ativistas.

Seven walks to the moon!

2009-07-23T14:05:00.001-03:00

Nossa homenagem ao Rei do pop! Michael Jackson!

Seven Walks to the moon from Domingos Guimaraens on Vimeo.

Velório drive-thru, moonwalk to paradise – a última canção que eu faço para você (por 7A, 7D e 7M)

2009-07-14T15:22:00.034-03:00

Quando Michael (com seus quatro irmãos) ia cantar de cidade em cidade no meio-oeste americano – mero coadjuvante do Gladys Knight & The Pips, sem power gloves brilhantes, calças justas rubro-negras, chapéu branco do Mega Drive – havia, no Espírito Santo, um alfaiate colorido e cantante. Se Narizinho de Michael Jackson era Diana Ross, para Paulo Sérgio a sombra de Roberto Carlos era mais escura que a mão de Joseph Jackson, uma mesma medida de fama/trauma para outra mente brilhante que povoa os céus. Antes mais santo e hoje mais espírito.Um ano e meio depois, em novembro de 1982, 50 milhões de pessoas – moças, rapazes, crianças e adultos – compraram o LP Thriller. Um ano e meio depois, em novembro de 1982, uma caravana de exatas 50 moças foi ao Caju ver Paulo Sérgio morto cantando no seu palco submerso, deixando Lamartine, Tim, Cartola, Noel e Jackson (do Pandeiro), vizinhos de cova, sem qualquer público. Cinco anos depois 25 milhões de LPs Bad foram vendidos e 347 pessoas se amontoaram em cima do túmulo de Paulo para cantar as músicas de seus 13 álbuns já fora de catálogo. Era 27 de julho e Paulo saia do programa do Bolinha, já contrariado das idéias, rumo a Itapecirica da Serra para mais um show inesquecível. Cantou a primeira música da noite, última da vida. Em seguida foi para o camarim morrer, inconsolado, com um aneurisma cerebral. Há 30 anos que no dia de finados o Cemitério do Caju transforma-se em palco-lápide, inspiração para o Staples, ladainha-refrão (“no dia em que parti / você chorou / quase morreu”), para as carpideiras brasileiras apaixonadas, encalhadas desde 1968, ano que Michael havia completado 10 anos e possuía uma cabeleira redonda espichada, moldura de sua voz angelical.

"Michael não é mais americano porque é do mundo todo." Ele é o nosso Macunaíma ao avesso, Michael gravava em sua pele a abolição das raças, a utopia libertária da dança, Michael com seus restos lunares. Estragos de lua desse menino vítima do POP, seus passos de lua ecoam nas pistas de escuridões.Michael visitou Bagdá para sentir o sal da terra, Michael elegeu Barack Obama. Michael com o queixo e nariz esculpidos pela grande indústria, mais real do que uma tela de Francis Bacon. There are many michaels for many souls. Luvas de purpurina acompanharão o homem-show pela tenebrosa desse velório drive-thru: Orgias do vídeo-clipe atravessam os funerais romanos em epitáfio feito para televisão. E o DVD do enterro, quando é que sai? Essa é a estratégia orbituária da fama; quanto mais veneno-remédio se dá para máquina, mais ela vai sobrevivendo. Quando abrirem a tampa do caixão aí sim será o grande final (we made it real). Brooke Shields é a musa do impossível, a deusa EUÁ dos spotlights em chamas da estátua da liberdade. Ambulâncias ainda correm pelo pôr-do-sol de Los Angeles. E afinal, quando é mesmo que sai o DVD do enterro?

Healing the world. Michael pairando, olhando tudo e todos, dando seu moonwalk no paraíso. Como será o paraíso para Michael Jackson? Caixão de bronze, sonhos de metal, paraísos de silício. O curupira dá seu moonwalk no meio do mato virgem. Só o astro pop compreendeu a lenda dos cabelos de fogo. Macunaíma, na tocaia, observa tudo com os olhos rasos d’água. Enquanto isso the stock market keep going on, impiedosamente. Eles não ligam pra gente. Continue seu moonwalk Michael, assim ninguém poderá seguir seus passos rumo à Neverland do hibridismo.

Ele (por 7A)

2009-07-11T19:09:00.008-03:00

E todo dia é dia daquele que desbancou o príncipe Ronnie Von, do becketiano personagem de Fim de Partida, daquele que comprova que a monarquia brasileira é possível, ele que desbancou os orleans de bragança, ele de coração mecânico e pernas de lata, ele mais santo que espírito,ele amigo do Pai Zezé Preto e do Paulinho Tranca Rua, ele, ele, ele, ele que derrotou o marrom, ele que entendeu como ninguém o Sutra do Girassol de Allen Ginsberg, ele que mandou tudo para o inferno como fez Maiakovski, ele que é vizinho do Armando Freitas Filho, ele que quebrou todas as barreiras do impossível, ele o tranca rua do Twitter, ele o imperador de New Orleans de Bragança,
Ele.

Moonwalk to paradise (velório-drive-trhu) (por 7A e 7D)

2009-07-07T17:58:00.002-03:00

São onze mil ingressos sorteados para esse grande enterro-espetáculo com caixão no palco dessa criança de Indiana que representa o pequeno sonho americano lindo dos Estados Unidos inocentes da América. Não culpe o luar, não culpe a dança. Seu caixão banhado a ouro custou vinte e cinco mil dólares e é do mesmo modelo usado no funeral de James Brown. Após os quinze minutos de atraso programados, o roteiro do show começa para se ver o imenso mito a se criar. Esse enterro online de cadáver congelado e maquiado espera a chegada do caixão que espera nos bastidores para ser anunciado adentrando o cenário do magnífico teatro lírico do show-velório com libreto de valor monetário incalculável.

Celebridades aplaudem a catarse coletiva da comunhão eletrônica. (no more dying) O diretor desse magnífico espetáculo conseguiu transformar um show em enterro. Agora foram ensaiados quarenta segundos de pausa dramática até que Mariah Carey cante com o cabelo milimetricamente loiro. Máquinas de dançar sobrevivem à angústia dos relógios. Os vitrais de uma igreja irreal aparecem filmados na tela abstrata. Nenhum evento cultural jamais mobilizou tantos anjos como esse. Enquanto isso, Magic Johnson lê um trecho da bíblia para câmera e Justin Timberlake agradece aos coreógrafos. E por onde andará Macaulay Culkin?

There are many michaels for many souls. Michael visitou Bagdá para sentir o sal da terra. Luvas de purpurina acompanharão o homem-show pela tenebrosa desse velório drive-trhu: Orgias do vídeo-clipe atravessam os funerais romanos desse velório show-business feito para televisão. Michael com o queixo e nariz esculpidos pela grande indústria. E o DVD do enterro, quando é que sai?

Michael elegeu Barack Obama. Essa é a estratégia orbitária da fama; quanto mais material se dá para máquina mais ela vai sobrevivendo. Quando abrirem a tampa do caixão aí sim será o grande final (we made it real). Brooke Shields é a musa do impossível, a deusa EUÁ dos spotlights das chamas da estátua da liberdade. Ambulâncias ainda correm pelo pôr-do-sol de Los Angeles. E afinal, quando é mesmo que sai o DVD do enterro?

Um funeral espetáculo. Uma festa do Divino. Healing the world. Michael pairando, olhando tudo e todos, dando seu moonwalk no paraíso. Como será o paraíso para Michael Jackson? Caixão de bronze, sonhos de metal, paraísos de silício. O curupira dá seu moonwalk no meio do mato virgem. Só o astro pop compreendeu a lenda dos cabelos de fogo. Macunaíma, na tocaia, observa tudo com os olhos rasos d’água. Enquanto isso the stock market keep going on, impiedosamente. Eles não ligam pra gente. Continue seu moonwalk Michael, assim ninguém poderá seguir seus passos rumo à Never Land do hibridismo.

25 de Junho de 2009 (por 7A)

2009-06-26T18:27:00.007-03:00

Como me disse ontem Chacal: “O Michael não pode morrer, pois ele é um desenho animado. Imagina se o Pernalonga morresse?” Pois é, hoje, dia 25 de Junho de 2009, alguma coisa se quebrou e os estilhaços enchem nossas vistas de poeiras do impensável impossível impraticável. Estragos de lua, passos de lua, pistas de escuridões; Michael com seus restos lunares. Os desenhos animados explodem a tela e adentram em nossa própria pele através desse menino vítima do POP.

Arnaldo Antunes certa vez sentenciou: “Michael Jackson é um Macunaíma ao avesso. Se o anti-herói de Mário de Andrade faz de si a parábola da gênese das diferenças raciais no espaço ficcional, Michael Jackson representa em carne e osso a abolição dessa fronteira. Michael está colocando seu corpo a serviço de um tempo em que a pessoa valha antes das raças, e o planeta antes das nações." O inventor Jorge Mautner prenunciou: “Numa década de 80 que se queria seca, restaurou o romantismo em escala global. E o paradoxo da questão da pedofilia, com aquele seu país das maravilhas, uma utopia.” Caetano Veloso dizia: “Michael foi o anjo e o demônio da indústria cultural. A serpente de seu paraíso e seu mártir purificador”

Hoje, os jornais anunciam: “Nasceu preto, virou branco e morreu cinza.” Michael gravava em sua pele a abolição das raças, a utopia libertária da dança. “Michael não é mais americano porque é do mundo todo.” A noite movimenta o dia, e suas pegadas de lua vêm atrás.

Saudemos agora esse nosso Macunaíma ao avesso que se despede nesse momento para por aqui por muito tempo perdurar. Michael esclarece: ''Eu me torno as estrelas e a lua. Eu me torno o amante e o amado. Eu me torno o vencedor e o vencido. Eu me torno o senhor e o escravo. Eu me torno o cantor e a canção. Eu me torno o conhecedor e o conhecido. Eu continuo dançando e dançando e dançando, até que haja apenas.....a dança"

4 de Julho vem aí!!!!! Celebremos!!!! Amor Americamente!!

2009-06-24T12:02:00.017-03:00

"Olá 7 novistas, estou escrevendo para proclamar a sacudida do esqueleto no mês de Julho para comemorarmos essa data libertária que será o próximo 4 de julho! Se o Pablo Neruda acreditava em 1 América pré-americanos, nós enxergamos a grande vertigem dos edifícios que arranham o céu, as argamassas de sonho e os concretos de delírio; celebremos! Celebremos toda essa palavra continental chamada América! Vamos pensar no nosso vídeo ''do Kennedy até a Vila Kennedy ? ?" Há também a possibilidade de fazermos algo na Barra, a grande Miami carioca, lá tem o NYC de estátua em puro isopor libertário e o Barra World...toda essa coisa maravilhosa!!!

Ruminemos.....
o mês da Liberdade vem aí!!!
Independency Day viva os aliens do afoxé!

E como diria Bono Vox naquela canção extraordinária: These are the hands that built America!!

AMOR AMÉRICA (Pablo Neruda)
Antes do cabelo postiço e do fraque foram os rios, rios arteriais: foram as cordilheias, o trovão sem nome ainda, os pampas planetários./O homem terra foi, pálpebra de barro trêmulo, forma de argila, taça imperial. Terno e sangrento foi, mas no punho das sua arma de cristal umedecido, as iniciais da terra estavam escritas. Ninguém pôde recordá-las depois: o vento as esqueceu, o idioma da água foi enterrado, as chaves se perderam ou se inundaram de silêncio e sangue. /Eu estou aqui para contar a história. Desde a paz do búfalo até as chicotadas areias da terra final, nas espumas acumuladas da luz antártica, metálica pomba. Eu, incaico do lôdo, toquei a pedra e disse: Quem me espera? E apertei a mão sobre um punhado de cristal vazio. Terra minha sem nome, sem América, estame equinocial, lança de púrpura, o teu aroma me subiu pelas raízes até a taça que bebia, até a mais delgada palavra ainda não nascida de minha boca.

AMOR BAGDÁ (POR 7A)

2009-06-15T04:15:00.008-03:00

Um canibal correu para sua tribo a anunciar que tinham capturado um soldado norte-americano. “Bom”, disse um dos canibais entusiasticamente, “eu sempre quis provar um hambúrguer de conversa fiada”. O entretenimento dos bárbaros é ver bombas caindo em uma matemática celestial. Na cidade que já foi luz, a multidão já começa a se derreter. De repente estrelas descem do teto.

Cidades não são meramente geográficas, os tigres transbordam seus rios. Quantos deuses podem dançar na direção de uma bússola? Os inocentes videntes não reparam na poeira dos espelhos, nos reconfortantes escuros. A matemática é uma falsidade provisória. Em tua pré-islâmica urbanização circular ainda pulsa a Mesopotâmia e seus palácios das flores. Porque do caos é que se inventam as estrelas.

Como uma oração de cicatrizes, Bagdá se ascenderá em cada ressaca de futuro que houver, em cada descampado, em cada instantâneo pó, em cada máquina espiritual. Assim como um lustre sabe como acender e o peixe sabe como boiar e a criança sabe como atear fogo no útero da mãe, Bagdá continua respirando em coma. A primavera cresce por si só.

Você conhece o polvo chamado Oswald? Esse é o novo mascote dos 7 Novos. Seja bem-vindo Oswald!!

2009-06-11T22:17:00.002-03:00

2009-06-10T09:03:00.017-03:00

ESSA É A PROMOÇÃO: COMPRE A CAMISETA AMOR AMERICA E GANHE 1 LIVRO AMOR AMERICA GRÁTIS, PARA QUEM AINDA NÃO TEM!! FAÇA SEU PEDIDO PARA OSSETENOVOS@GMAIL.COM. E SEGUE O BAILE!!

COMPRE BATOM!

2009-06-10T00:31:00.005-03:00

LÚCIO COSTA STRIKES BACK (Amoramérica 2)

2009-06-10T00:27:00.000-03:00

E pela janela de A. Hitchcock
vinha lancinante
revoada de planos-pilotos

7M