O tédio é a doença mais moderna que há. Intensa como um véu vazante, anjo exterminador vazando milagres. Michael Jackson foi o último dândi da história, andrógino anjo exterminado pela multidão anônima, sangue pisado nos estilhaços da calçada da lama. Como um continente perdido na beira da casca de um ovo, M.J se auto-implode como um encenador de si próprio, this is it. Se Oscar Wilde declarava que uma reforma na maneira de se vestir era muito mais importante do que a reforma da religião, o exibicionismo de Michael tinha um alvo certo: a dança. Nunca mais luvas de lantejoulas prateadas e casacos de remotas purpurinas douradas, nunca mais girassóis na lapela, nunca mais. Cidades são traçadas, mas os arquitetos regurgitam gotas de nuvem.
Michael, você se perdeu no deserto de fotos envelhecidas antes do tempo, só te resta agora esta saudade do futuro, this is it. Nada te salva te salvará dos estilhaços deste instântaneo instante, desta saudade de tudo que ainda se resta para viver. Heróis ainda apodrecem no vento de carne.
Pessoas abrem seus guarda-chuvas, mas a chuva não as guarda, o veneno que assalta é um mel vazando massacre , this is it. Os pés andam sozinhos. Agora já é tarde demais para se morrer.
