Paizinho costumava vir de Liberty Pit diretamente para a Big Four e o bolo de carne de mamãe esfriava, enquanto a verdadeira liberdade de meu velho esquentava no clube de dança. Um dia paizinho trouxe pra casa, dentro da mochila puída de couro uma lebre selvagem já morta e com cheiro de tabaco e álcool. Minha mãe que apesar de apanhar diariamente dos braços fortes e das mãos calejadas de meu pai, era vegetariana. Vomitou na pia do triturador e no dia seguinte eu sabia que nunca mais veria meu pai. Acordei no banco traseiro de nossa camionete que rumava em direção a California. Naquela mesma década fecharam o Liberty Pit e dias depois avisaram a minha mãe que meu pai fora encontrado morto na linha do trem. Era inverno e o deserto de Nevada ainda carregava nas costas uma densa nuvem cor de cobre da minha infância.
7M
Nenhum comentário:
Postar um comentário