"Olá 7 novistas, estou escrevendo para proclamar a sacudida do esqueleto no mês de Julho para comemorarmos essa data libertária que será o próximo 4 de julho! Se o Pablo Neruda acreditava em 1 América pré-americanos, nós enxergamos a grande vertigem dos edifícios que arranham o céu, as argamassas de sonho e os concretos de delírio; celebremos! Celebremos toda essa palavra continental chamada América! Vamos pensar no nosso vídeo ''do Kennedy até a Vila Kennedy ? ?" Há também a possibilidade de fazermos algo na Barra, a grande Miami carioca, lá tem o NYC de estátua em puro isopor libertário e o Barra World...toda essa coisa maravilhosa!!!
Ruminemos.....
o mês da Liberdade vem aí!!!
Independency Day viva os aliens do afoxé!
E como diria Bono Vox naquela canção extraordinária: These are the hands that built America!!
AMOR AMÉRICA (Pablo Neruda)
Antes do cabelo postiço e do fraque foram os rios, rios arteriais: foram as cordilheias, o trovão sem nome ainda, os pampas planetários./O homem terra foi, pálpebra de barro trêmulo, forma de argila, taça imperial. Terno e sangrento foi, mas no punho das sua arma de cristal umedecido, as iniciais da terra estavam escritas. Ninguém pôde recordá-las depois: o vento as esqueceu, o idioma da água foi enterrado, as chaves se perderam ou se inundaram de silêncio e sangue. /Eu estou aqui para contar a história. Desde a paz do búfalo até as chicotadas areias da terra final, nas espumas acumuladas da luz antártica, metálica pomba. Eu, incaico do lôdo, toquei a pedra e disse: Quem me espera? E apertei a mão sobre um punhado de cristal vazio. Terra minha sem nome, sem América, estame equinocial, lança de púrpura, o teu aroma me subiu pelas raízes até a taça que bebia, até a mais delgada palavra ainda não nascida de minha boca.
Antes do cabelo postiço e do fraque foram os rios, rios arteriais: foram as cordilheias, o trovão sem nome ainda, os pampas planetários./O homem terra foi, pálpebra de barro trêmulo, forma de argila, taça imperial. Terno e sangrento foi, mas no punho das sua arma de cristal umedecido, as iniciais da terra estavam escritas. Ninguém pôde recordá-las depois: o vento as esqueceu, o idioma da água foi enterrado, as chaves se perderam ou se inundaram de silêncio e sangue. /Eu estou aqui para contar a história. Desde a paz do búfalo até as chicotadas areias da terra final, nas espumas acumuladas da luz antártica, metálica pomba. Eu, incaico do lôdo, toquei a pedra e disse: Quem me espera? E apertei a mão sobre um punhado de cristal vazio. Terra minha sem nome, sem América, estame equinocial, lança de púrpura, o teu aroma me subiu pelas raízes até a taça que bebia, até a mais delgada palavra ainda não nascida de minha boca.
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